Esto no es un testamento
Por Tomás Borge
Voy a morir
entre miradas
y azucenas limpias
mientras las nubes se abren
y las manos se estrechan
Voy a morir
cuando las campanas
repiquen colibríes
como Dios me echó al mundo
y solo
igual que un martillo
Voy a morir
Sin embargo
esto no es un testamento
Es un buey cargado de venados
una chispa
para que ardan
los pectorales
Voy a morir
con la columna vertebral
intacta
con los nudillos
maltratados
y sin huellas en las rodillas
Voy a morir
Quiero ser un recuerdo
pequeño como un grillo
grande como un limón
Seré sólo un circulo
una caricia lenta
Voy a morir
sigan ustedes
que la vida es hermosa
Es un animal en celo
la gran fiesta
verdadera
Voy a morir
para seguir viviendo
Tomás Borge, "Poesía clandestina reunida", Lima, 2014.
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